Детка, слышишь, на улице плачет мой саксофон –

это джаз подворотен – пойдём, станцуем вальс косых стен

или регги пьяных бомжей, а лучше всего рок-н-ролл

перепуганных улиц, горбатых мостов и хрен с ним, хрен…

Не надо, не плачь, подбери свои крылья, давай побежим

прыгать с крыш, ловить снег, выплевывать звёзды вниз,

дарить любовь, целоваться, перепрыгивать лужи и

любить этот мир таким. Детка, крепче держи – держись

за мою ладонь, знаешь, я знаю все тайны этих миров,

просыпанных нами жемчугом в мокрый холодный снег,

смотри-смотри, они зовут нас взять их в своё тепло,

отогреть-согреть-разогреть-спалить-бросить вверх,

в прозрачный пластик неба, шутя пробить пару дыр

в европы-америки-австралии-азии-африки (что ёщё

мы забыли отметить с тобой на карте нашей мечты?),

детка, дай атлас, скорее, скорей, пока ещё можно всё,

и держись. Крепче, уже прозвучало громкое «От винта!»,

плоскость крыла развёрнута параллельно земле.

Послушай, а может, ну его – возвращаться в сонное никуда?

Детка, такое небо – давай останемся здесь…



...



Тому, кто это написал...

хочется хотя бы во что-нибудь снова верить