Всё доломали. Всем довольны.
Все в порядке. Жизнь – нейтральная зона на ленте одной из дорог.
Незабвенная Анаис – что бы я делала без этих стихов - мы будем рады, что мы живы, переменившись, станем лживы... Да, похоже... и теперь появилось, что прятать. Это не дурное влияние на меня «Loveless», это я так живу уже кажется вечность... В подаренных на прошлый День Рождения тонких кожаных ножнах лежит скальпель, выпачканный засохшей кровью... Ждет. Вынимаю из мешочка Руны и складываю обратно, так и не спросив о намерениях Судьбы... Ей еще долго не надоест эта игрушка...
Отточили слова, как ножи. Счет равный. Счет равный. Равный счет. Счет. Равный. Да. А глаза наполняем рассветом, росой и криком жаворонков.
Лжем взглядами, прикосновениями, теплом ладоней, сонным дыханием, торопливыми уходами без прощаний, слезами в стекло, судорожным поиском оправданий, таблетками, бинтами, пластырем в несколько слоев, бегом от себя... Лжем. Без оглядки. Заново. Строим стену.
Все могло быть и будет иначе, лишь бы суметь в этом себя убедить, разрывая записки, стирая музыку, рассказы, удаляя письма и электронные почтовые ящики, обрывая контакты, выбрасывая в реку кольца...
Всё хорошо. Маска, такая верная, старая добрая Маска, сколько ты еще сможешь меня выручать, пока по измученному телу разгуливает боль? *вдох-выдох, резко, как учили, чтобы не отнималась левая рука – перебор с обезболивающими*
Ушедшее время камнями осыпалось в ров. Мимо улиц, мимо улыбок, мимо, мимо, будь проклят этот Город! Я сижу в совершенно пустом автобусе, не считая водителя, - одна... плачу взахлеб, не могу остановиться... наконец-то я знаю свой номер в графе из таблицы желаний...
Мне нет оправданий. Тебе, впрочем, тоже. Не придумываются. Не хочу.
- Дочь, а ты уверена, что выдержишь третий раз...?
- Нет...
Мама, прости меня, если сможешь... еще несколькими седыми прядями больше в твоих волосах...
Впереди ничего, - лишь бескрайний Ад...
Операцию сделали в понедельник... уже неделю ощущаю как корежит психику без препаратов... невозможно уснуть, надежда предана... Хотя, если смысла во всех метаниях изначально не было, только пресловутое «еще немного, еще чуть-чуть», то зачем было...?
Весна-лето-осень-зима-весна... сколько можно мерять жизнь шагами через пустоту? Устала...
Чтобы ударить не нужен повод.
Хотела одиночества – получай.
Реви в душе от жалости к себе.
Улыбайся Ёширо, Исайт, ласково гладь чужое плечо, примостившись на подлокотнике и наигранно весело возмущаясь всякими глупостями.
Ври, что всё в порядке.
Живи.
Счастья не будет. Винить никого не пристало.
Кроме того, тебе никто не сможет запретить и дальше расписываться многоточиями...