Мама приехала.
Ночной кофе затопил всю жизнь горьким, чуть пережженным ароматом.
На губах застыл яркий привкус лимона, а на стенах плясали недосказанные слова, эффектно сглаживая внезапно-белый фон четкими черными строчками...
- Я бы хотела ненадолго вернуться в свое детство, - мама с тихой улыбкой замерла у окна.
Обрывочные картинки воспоминаний, словно горстка кофейных зерен, рассыпались передо мной, застучали по столу, подпрыгивая и падая на пол. Пальцы предательски задрожали и остывший кофе пролился на белую столешницу…
*…хочешь, погадаю тебе на кофейной луже…?*
- А я бы не хотела, - прошелестела я одними губами.
Мама резко вздохнула и болезненно улыбнулась:
- Я бы тоже не хотела вернуться в твое детство... Мы ведь справились... Не хочу об этом вспоминать, - она будто бы пыталась отогнать от себя воспоминания нервным взмахом руки…
- Да.
Ох, до чего же часто я теперь повторяю это дурацкое слово. Человек-да… слепленный по образу-подобию Клима Мальгина, одного из самых любимы литературных героев… живущий по принципу – любимым всё, себе – что останется… *горько усмехается*
- Ты слишком часто говоришь «да»… - мама улыбается, уже не натянуто.
На теплой конфорке уютно пыхтит пухлая джезва.
- Наверное, это потому, что мне слишком часто говорят «нет».